Aires, ¿díganme?

Vientos y huracanes. Del norte, sur, este, o este, o aquel. Corrientes (circulares y en el tiempo). Quiero decir, que vienen y que van. O sea, que a veces parece que corremos en esas rueditas de hámster, dentro de una urna, como si no hubiera más opción. Como si no conociéramos más. Hasta que vuelve a sonar el teléfono. No, pero qué digo, hasta que te llega un WhatsApp de un móvil desconocido que dice lo siguiente: Maripili, ¿sigues por Barrioalto de la Frontera de Atrás? Y tú: Perdona, pero no tengo tu número. ¿Quién eres? Y número desconocido responde: ¡Maripili! Soy Jacinta, de nuestros años dorados en Sri Lanka. 

Joder Jacinta. Cierto, viví esos años, en ese lugar y con esa gente. Me pasó todo eso que me recuerdas. ¿Cómo lo he podido olvidar? Este café me sabe a gloria, a un pasado muy presente, de repente. Esa fui yo esos días. Y yo pensando que mi vida era completamente anodina. Que puede que en este momento lo sea, o lo parezca. Pero ¡eh! Que no, que no. Jacinta, tienes razón. Nuestras historias se merecen varias temporadas en Netflix. Todo eso queda ahí, no se ha ido, lo guardan mi memoria y la tuya. Esa película sin rodar. ¿Y sabes? Esto que te pasa ahora mismo es digno de narrar también.

Llámalo vientos, llámalo mareas, llámalo X. Yo diré vida. Yo diré personas que no ves en dos años y que cuando vuelven te traen su presente y vuestro pasado compartido. Te traen las historias que tenías olvidadas, llenas de polvo y telarañas. Te muestran sin querer a esa persona que eras, que te has dejado por algún lado y que intuyes que aunque escondida, no se ha esfumado del todo.

Bocanadas de aire. Mensajeros. No eres un hámster y esa ruedita está demasiado gastada. Gentecilla que aparece y desaparece, que está sin estar. Que cuando están te abren todas las ventanas de golpe, casi rompiendo el cristal.

Se genera corriente, no sé si circular y en el tiempo, pero sí como una bofetada de aire fresco en una habitación que llevaba tiempo cerrada.